Sobre estar só...

O pássaro azul têm de estar livre, em todos os lugares.

Inexorável

Eu sinto vontade de mundo, mas ele não sente vontade de mim.

É como todos os amores sem reciprocidade, como todos os engasgos pelo excesso de dizer, como tudo que é mal digerido (sólido, líquido, espiritual).

Montes, que se tornam pedaços, se dissolvendo a rastros. Logo tornam-se quase-nada.

Quase.

Vontade.

Quase-vontade.

sempre...

... Procuro por vocês

"A vida é a arte do encontro, embora haja tantos desencontros pela vida..."

Lágrimas nos olhos e muita saudade.

Imóvel, como eu.

As paredes têm a cor e a textura de cansaço. O cheiro em volta é da fumaça tragada, destragada, desgraçada.

Os escritos desesperados no armário são assim, livres. Escritos em preto. Preto de luto. Por vezes trêmula, por vezes firme.

A janela, mostra o dia que insiste em nascer novamente. As grades de alumínio podem forjar uma noite eterna, mas a fresta de Sol está sempre lá.

A cama bagunçada tece a agitação do sono que não vêm, do sonho que não passa, do tédio que não cessa.

No armário, os livros que li, as emoções que um dia penso em viver, as tragédias que já me fizeram sofrer, os romances que já me fizeram sorrir.

Na escrivaninha, caixa de recordações, feita de madeira e lágrimas. Grifos de estudos que me formam, ou que deveriam me formar pra alguma coisa, pra alguma forma.

TV sempre ligada. Sempre desligada, tanto faz.

A porta pra sair daqui vêm logo ao lado.

Frente e verso.

Olho pra frente e me deparo com um mundo de fantasias, surpresas e uma trilha tortuosa, da qual já não sinto mais medo de cruzar.

O vivido lá atrás não fez eu deixar de me entregar.

O vivido me faz viver.